L'horrible Docteur Orloff (Gritos en la Noche) de Jesús Franco (1962) - ★★★★★★☆☆☆☆

 

 

Avant d'évoquer la toute première aventure du Docteur Orloff, évoquons donc cette franchise relativement bordélique à laquelle les complétistes névrosés rattacheront quelques œuvres qui n'ont de rapport avec elle que la simple évocation du personnage. Tout commence en 1962 avec Gritos en la Noche du réalisateur espagnol Jesús Franco. Un titre qui n'évoque pas d'emblée la présence du médecin en question. Il faudra donc tout d'abord pour cela, se tourner vers le titre français, L'horrible Docteur Orloff. Trois ans plus tard, Jesús Franco reprend le personnage et l'intègre cette fois-ci au titre original puisque ce long-métrage datant de 1965 s’intitule El Secreto del Dr. Orloff. La version française, elle, fait tout le contraire de ce qu'on lui demande et reprend le patronyme beaucoup plus célèbre d'un autre médecin rencontré dans le cinéma d'épouvante à maintes reprises en la personne du... Docteur Jekyll ! Ça s'appelle Les Maîtresses du docteur Jekyll et devinez quoi ? Pas la moindre trace du Docteur Orloff autrement que cité à plusieurs reprises. Quant au Docteur Jekyll à proprement parler, le prénom Henry du roman L'Étrange Cas du docteur Jekyll et de M. Hyde de Robert Louis Stevenson disparaît au profit de... Conrad ! 1967. Jesús Franco abandonne un temps son ''iconique'' personnage et laisse le champ libre à son compatriote, le réalisateur espagnol Santos Alcocer, lequel réembauche à cette occasion l'acteur Howard Vernon qui interprétait en 1962 le rôle titre. Plus confus encore lorsque l'on détaille le film dans la chronologie du mythe, le titre original de ce troisième long-métrage est El Enigma del Ataúd (titre se désignant littéralement sous la traduction de ''L'énigme du cercueil''). Et si Howard Vernon y apparaît à nouveau dans le rôle principal, c'est sous le nom de Dam Gaillimh !

Une œuvre qui a priori n'a rien à faire dans la franchise si ce n'est son titre français qui opportunément renvoie toujours au même personnage : Les orgies du docteur Orloff. En 1970, le réalisateur français originaire du Calvados Pierre Chevalier semble vouloir remettre les pendules à l'heure puisqu'il réalise à son tour un long-métrage autour du personnage du Docteur Orloff. Au choix, deux titres : Orloff et l'homme invisible ou La vie amoureuse de l'homme invisible. Une fois encore, c'est l'acteur Howard Vernon qui reprend le rôle dont le véritable nom est cette fois-ci respecté. Tout se gâte encore davantage en 1972 lorsque Jesús Franco ose reprendre l'un des personnages emblématiques révélé sur grand écran par l'un des maîtres de l'expressionnisme allemand, Fritz Lang : Le Docteur Mabuse. Créé par l'écrivain luxembourgeois Norbert Jacques et publié sous forme de roman en 1921 sous le titre de Dr. Mabuse, der Spieler (Docteur Mabuse le joueur). Comme si les choses n'étaient pas suffisamment compliquées... Un personnage qui fut donc sublimé par l'auteur, entre autres chefs-d’œuvre, de Metropolis,M le Maudit ou encore Fury. Un individu dont se sont d'ailleurs également emparés par la suite d'autres cinéastes parmi lesquels Werner Klingler (Das Testament des Docktor Mabuse, en 1962), Claude Chabrol Docteur M, 1990) et donc, Jesús Franco en 1972 avec La Venganza del Doctor Mabuse (La Vengeance du Docteur Mabuse). Dans ce film, les deux Docteurs s'affrontent. Mabuse est incarné par Jack Taylor et Orloff, cette fois-ci par Siegfried Lowitz. Bon, nous évoquerons les cinq autres longs-métrages dans un prochain article puisque l'essentiel est pour l'instant d'évoquer l’œuvre séminale...

Comme l'officialisera Jesús Franco quatorze ans plus tard à travers sa version de Jack L'éventreur intitulée Jack the Ripper – Der Dirnenmörder von London, il est dès 1962, difficile de ne pas voir un lien entre le plus célèbre des tueurs en séries ayant réellement existé et le Docteur Orloff, ce personnage de fiction imaginé par l'un des réalisateurs les plus prolifiques du cinéma espagnol avec pas moins de deux-cent sept œuvres dont une grande majorité de longs-métrages. Sous divers pseudos, Jesús Franco a participé à la gigantesque élaboration du cinéma d'horreur et d'épouvante en signant des longs-métrages qui ne sont malheureusement pas demeurés dans les mémoires pour leurs qualités artistiques mais plutôt pour leur désœuvrement à tout point de vue ! Mais nous pouvons respirer un grand coup puisque L'horrible Docteur Orloff n'est pas le pire de tous et peut même se vanter d'être très recommandable pour quiconque désirerait découvrir le cinéma de cet artisan du cinéma bis (voire Z) espagnol et se faire la main sur l'une de ses créations. La source d'inspiration la plus évidente du réalisateur espagnol est ici l'un des classiques du cinéma fantastique français sorti seulement deux ans avant L'horrible Docteur Orloff. Il s'agit des Yeux sans visage de Georges Franju dont Jesús Franco reprend la trame de base puisque dans ce dernier, un chirurgien tentait de greffer la peau du visage de jeunes femmes sur celui de sa propre fille défigurée à la suite d'un accident de voiture. Dans le cas de L'horrible Docteur Orloff, Jesús Franco invoque un docteur ayant apparemment perdu tout ou partie de la raison après que sa fille ait été atrocement brûlée dans l'incendie de son laboratoire. La particularité du personnage de Melissa, la fille du Docteur Orloff, est que la jeune femme est incarnée par l'actrice Diana Lorys. Cette même Diana Lorys qui endosse également le rôle de Wanda Bronsky, la compagne de l'inspecteur Tanner (l'acteur Conrado San Martin) qui enquête sur plusieurs disparitions de femmes... Filmé en noir et blanc, le film bénéficie d'un travail sonore tantôt méticuleux, tantôt désarmant de naïveté. Entre mélodies moog poussiéreuses et expérimentations sonores, la bande musicale paraît parfois étonnamment novatrice pour l'époque. Côté ambiance, le spectateur sera servi par quelques séquences nocturnes situées dans des ruelles mal éclairées rappelant les coins les plus malfamés du Whitechapel où sévit Jack l'éventreur à la fin du dix-neuvième siècle. Sans être un chef-d’œuvre, L'horrible Docteur Orloff est une entrée en matière dans la carrière du réalisateur espagnol parmi les plus recommandables...

 

La comtesse perverse de Jess Franco (1975) - ★★★★★★☆☆☆☆

 

 

 

Avant-dernier article consacré au réalisateur espagnol Jess Franco, celui-ci concerne désormais La comtesse perverse qu'il réalisa en 1974. Bien qu'il traite le sujet sous l'angle de l'érotisme, Jess Franco a ici en outre comme objectif de mettre en scène l'adaptation d'une nouvelle écrite en 1925 par le romancier et scénariste américain Richard Connell. Il s'agit effectivement pour lui d'offrir une alternative quelque peu ''brûlante'' de The Most Dangerous Game qui chez nous sorti sous le titre Le plus dangereux des jeux. Une nouvelle dont Jess Franco ne sera d'ailleurs pas le seul à adapter le contenu puisque à la louche l'on compte une bonne quinzaine d'entre elles. Connaissant le réalisateur espagnol et sa propension à tourner des longs-métrages à petits budgets, il ne faudra pas s'attendre à y découvrir autre chose que l'habituel spectacle auquel il nous a toujours habitués. Pourtant, force est de reconnaître qu'en comparaison de certaines séries Z dont il se rendit coupable, La comtesse perverse n'est pas le pire des deux-cent films environ qu'il réalisa durant toute sa carrière. On ne s'étonnera pas non plus d'y retrouver quelques-uns de ses interprètes fétiches comme celle qui fut longtemps sa compagne (l'actrice Lina Romay, ici, délicieusement belle), la française Alice Arno ou l'acteur masculin le plus fidèle de Jess Franco, l'américain Howard Vernon ! Tourné sur la côte espagnole, La comtesse perverse débute par la découverte d'une jeune femme entièrement nue reposant sur le sable d'une plage par un couple interprété par Robert Woods (dans le rôle de Tom) et Tania Busselier (dans celui de Moira)...

Howard Vernon incarne quant à lui le comte Rabor Zaroff et Alice Arno son épouse Ivanna. La comtesse perverse du titre. Carole (la jeune fille nue en question, interprétée par Caroline Rivière) raconte alors au couple le cauchemar qu'elle a vécu sur une île où vivent justement les Zaroff. Un lieu isolé où Tom et sa complice et compagne s'empressent de la ramener. En effet, ces deux là sont des acolytes de ces tortionnaires qui gardent entre les murs de leur étrange demeure des hommes et des femmes qu'ils retiennent enchaînés et dont ils abusent à loisirs. Mais bientôt, Ivanna et Rabor Zaroff exigent de leurs complices qu'ils leur apportent une nouvelle proie. C'est là qu'entre alors en jeu l'actrice Lina Romay. Déjà nettement mieux mise en valeur que dans Shining Sexe : la fille au sexe brillant dans lequel son compagnon de réalisateur exploitait sa physionomie sous toutes ses coutures. S'il en est de même dans le cas qui nous intéresse ici, le film apparaît déjà largement moins crapoteux en terme d'érotisme. Multipliant les zooms comme il en a généralement l'habitude et en usant parfois de courtes focales déformant l'image (et donnant ainsi à ces séquences une aura légèrement fantasmagorique), Jess Franco installe son récit et ses personnages durant la seconde moitié du long-métrage dans une authentique demeure (laquelle n'est donc pas le fruit du travail acharné d'un quelconque décorateur) conçue à l'origine par l'architecte espagnol Ricardo Bofill et située dans la commune d'Espagne de la province d'Alicante, Calp !

Personnage à part entière, le lieu dégage une atmosphère assez particulière rendue plus étrange encore par sa couleur intérieure et extérieure de terre cuite rosée et par son architecture qui n'a pas vraiment d'équivalent. Connue par les habitants de Calp sous le nom de ''Muralla Roja'' (La Muraille Rouge), il s'agit d'un complexe d'habitations dont a donc pris possession Jess Franco pour tourner les plans censés se situer dans la demeure des Orloff. Si l'une des plus célèbres adaptations de la nouvelle de Richard Connell signifiait d'emblée ses objectifs (Les Chasses du comte Zaroff, réalisé en 1932 par les américains Ernest B. Schoedsack et Irving Pichel), en ce qui concerne La comtesse perverse, rien n'est moins sûr. Si de perverse, la comtesse du titre en a effectivement l'attitude, on se demande quand va débuter la chasse promise à l'origine par le synopsis. Pour cela, il faudra au spectateur, patienter quatre-vingt minutes avant que de toute sa nudité, Lina Romay/Silvia Aguado ne soit poursuivie par Alice Arno/La Comtesse Ivanna Zaroff sur la surface de l'île. Rock progressif et musique tribale accompagnent une intrigue qui souffre comme d'habitude d'un rythme souvent trop lent. Les acteurs font le minimum syndical et seuls la compagne du réalisateur et Howard Vernon s'en tirent à bon compte. Les quelques séquences érotiques n'apportent finalement pas grand chose au contenu à part remplir les vides scénaristiques. La comtesse perverse demeure malgré tout un Jess Franco honnête...

 

Le lac des morts-vivants de Jean Rollin (1981) - ★★★☆☆☆☆☆☆☆

Ahhhhhhhhhhh, la magie du cinéma. Ces instants de liberté si précieux qui permettent aux cinéastes du monde entier de laisser libre cours à leurs fantasmes de la manière la plus débridée qu'elle puisse être et ce, quelque soit l'argent qu'ils aient en leur possession. Artisan du cinéma d'exploitation français devenu grâce au bouche à oreille l'un de ces réalisateurs cultes de l'hexagone, Jean Rollin, allez savoir pourquoi, réalisa ce cultissimo-nanardesque Lac des morts-vivants sous l'étrange pseudonyme de J.A. Lazer et non pas sous son propre nom. Pourquoi ? Parce qu'une ribambelle s'y désape avec autant de faciliter que pour se brosser les dents ? Étonnant de la part d'un réalisateur qui a jonglé durant une grande partie de sa carrière entre l'horreur et le porno (Lèvres entrouvertes pour sexes chauds ou Pénétrations vicieuses sous le pseudonyme de Michel Gentil et Gamines en chaleur ou Sodomanie sous celui de Robert Xavier). La raison doit venir d'ailleurs. Peut-être plus simplement parce que Le Lac des morts-vivants se démarque quelque peu de l'éternelle fascination du réalisateur français pour le thème des vampires. Car ici, et comme l'indique très précisément le titre, il s'agit de morts-vivants. De zombies plus verdâtres encore que ceux d'un certain George Romero qui trois ans plus tôt allait définitivement asseoir sa suprématie dans le genre avec le chef-d’œuvre absolu de la catégorie, Dawn of the Dead en 1978...

Concernant Jean Rollin, les choses sont infiniment plus compliquées. Les moyens mis en œuvre n'étant pas tout à fait les mêmes, le résultat se voit très clairement à l'écran. Quatre ans après le réalisateur américain Ken Wiederhorn et son Commando des morts-vivants (Shock Waves en 1977), le français reprend le concept (lui pique l'idée, ouais!) des morts-vivants en uniformes nazis végétant sous l'eau. Couplés à des visages entièrement peints dans un vert qui laisse davantage transparaître un certain talent pour le maquillage façon ''œuvre d'art picturale simplifiée à l'extrême'' que le réalisme de soldats allemands revenus à la vie et semant terreur et mort aux abords d'un lac, le long-métrage de Jean Rollin mérite son titre de Nanar tant le film s'avère aussi drôle que dramatiquement loupé ! Il faut savoir qu'à l'origine le film devait être l’œuvre de l'espagnol Jesús Franco (autre sacré personnage du septième art. L'alter ego hispanique de Jean Rollin!). Le réalisateur quitte le film au beau milieu du tournage et la relève est ainsi assurée par le français qui signe l'un des pires mais aussi des plus mémorables films d'horreur toutes thématiques confondues...

Le bonhomme venant du X, on n'aura pourtant pas droit au moindre gros-plan explicite (n'est pas Joe D'Amato qui veut!). Mais connaissant Jean Rollin, on ne s'étonnera pas en revanche de voir d'entrée de jeu une superbe naïade toute bronzée se foutre à poil pour le bonheur des libidineux. Une séquence d'une durée de cinq minutes environs servant de prétexte à l'apparition du premier mort-vivant du titre. À noter la soupe musicale proposée par le compositeur français Daniel White, celui-là même qui participa tout de même à l'élaboration de dizaines de bandes-originales dont celles des Maîtresses du docteur Jekyll de Jesús Franco en 1964 (auquel Daniel White restera très fidèle durant de nombreuses années), Les Gardiennes du pénitencier d'Alain Deruelle en 1979 et même celle du Don Quichotte de 1992, un étonnant projet en collaboration entre Jesús Franco et Orson Welles (!?!) qui malheureusement ne verra jamais le jour. Tourné dans la campagne oisienne, sans doute pas très loin du château de la Reine Blanche à Coye-la-Forêt dans la région Hauts-de-France qui sert de décor à la demeure du maire interprété par l'acteur suisse Howard Vernon, Le Lac des morts-vivants est, faut-il l'admettre, souvent très ennuyeux. La plupart des seconds rôles sont ''incarnés'' par des amateurs.

Les ''ploucs'' du coin qui n'y bitent rien en matière d'interprétation mais demeurent finalement assez touchants dans le naturel qu'ils dégagent. Il faut dire que Jean Rollin n'était sans doute pas le genre de cinéaste à refaire la même scène des dizaines de fois jusqu'à l'obtention de la séquence parfaite. Question effets-spéciaux, comme d'habitude chez le réalisateur, c'est le minimum syndical. La palme d'or revenant donc aux morts-vivants peints en vert. Si la post-synchronisation s'avère déplorable, impossible de ne pas éprouver beaucoup de plaisir à entendre parler les nazis dans notre langue avec un fort accent du coin ! Question décors, c'est la ruralité qui parle. Pour les costumes, rien de mieux que des figurants qui viennent sapés comme dans leur quotidien. Quant à l'histoire, elle mêle une journaliste venue enquêter sur le ''lac maudit'' (et non pas ''DES maudits'' comme le maire croit nécessaire de le préciser........!), l'évocation de plusieurs meurtres de jeunes femmes (toutes évidemment consciencieusement dénudées, olé, olé!) par des nazis zombifiés anthropophages surgis des eaux du lac en question. Tout ceci se déroulant dans une campagne bien de chez nous sur un rythme terriblement soporifique. Une œuvre ponctuée par les compositions de Daniel White, tantôt du style ''petite musique de supermarché'', tantôt genre ''musique concrète et avant-gardiste''. De quoi semble-t-il, passer un bon moment, hein ? Ben non, pas vraiment en fait. À vous de juger...

 

Ogroff aka Mad Mutilator de Norbert Georges Mount (1983) - ★★★★★☆☆☆☆☆

Le voici donc, ce Fameux Ogroff, renommé à différentes occasions sous le titre Mad Mutilator. Un slasher à la française datant de 1983 connu des amateurs de films d'horreur non pas pour ses qualités, mais au contraire, pour ses nombreux défauts. Un naufrage comparable à celui du Titanic survenu le 14 avril 1912 à 23h40. Premier long-métrage du cinéaste, éditeur et écrivain français Norbert Moutier (que les amateurs d'ouvrages littéraires d'horreur connaissent pour avoir écrit deux des 120 volumes de la célèbre collection GORE de chez Fleuve Noir, Neige d'Enfer en 1988 et L'Équarrisseur de Soho deux ans plus tard), Mad Mutilator est de ces objets filmiques non identifiés si intenses que l'on ne peut objectivement par leur accorder une note en dessous, ni au dessus de la moyenne. Le film de Norbert Moutier (usant à cette occasion du pseudonyme N. G. Mount) accumule tellement de tares que l'on peut se demander dans quelles mesures le cinéaste n'a pas volontairement cherché à repousser les limites d'un sous-genre auquel certains vouent un culte sans bornes.

Si l'on ne peut reprocher au cinéaste le travail effectué sur la bande musicale (à laquelle le traitement visuel dépressif accorde un climat parfois morbide), pourtant de piètre qualité, le fait même que Norbert Moutier ait choisi (ou ait été contraint en raison de restrictions budgétaires) de réaliser dans un format Super 8 l'astreignant à certaines limites, son film s'est alors retrouvé assujetti à une accumulation de servitudes auxquelles il ne semble pas avoir cherché de solutions artistiquement louables. Qu'on le veuille ou non, que l'on tienne à cet objet comme à la prunelle de ses yeux, que Mad Mutilator soit considéré par certains comme leur film de chevet, il serait fort déraisonnable et surtout terriblement hypocrite de le considérer comme réussi.

Pour se faire une idée relativement concrète du désastre artistique que représente ce long-métrage d'à peine une heure trente (mais que certains auraient sans doute aimé voir durer bien moins longtemps), il suffit de lister tous les aspects techniques du film dans un tableau et de leur adjoindre une double colonne 'pour' et 'contre' et de cocher dans l'une de ces deux cases, afin de lister ce qui est réussi et ce qui est raté pour constater à quel point Norbert Moutier a produit l'une des plus infamantes bobines horrifiques de l'histoire du cinéma. Visuellement, le spectacle est une bouillie infâme tournée dans un lieu unique constitué d'une route de campagne traversée par des voitures dont on se demande ce que leurs passagers sont venus faire dans le coin, d'une.. forêt, et d'une demeure que le cinéaste tente de rendre aussi cauchemardesque que celle de la Famille Tronçonneuse du Texas Chainsaw Massacre de Tobe Hooper. Ensuite, l'interprétation. Aux antipodes des vedettes que l'on a l'habitude d'aller voir sur grand écran, les actrices et acteurs (bien évidemment, tous amateurs) de Mad Mutilator sont mauvais... mais mauvais... Rigides, prostrés, inexpressifs, et dans l'attente que leur dernier souffle vienne les libérer d'un tournage épicé de quelques scènes gore outrageusement foireuses, le spectateur n'y croit pas un seul instant. Quant à son tueur muni d'une hache (qui, comble de l'humour involontaire, réapparaît parfois successivement accoutré de vêtements différents), Leatherface peut dormir sur ses deux oreilles : Ogroff n'a pas la moindre chance de lui piquer la vedette. Quoique... quoique !

Concernant le montage, là encore, le spectateur éprouve régulièrement l'envie de pisser de rire. Taillé à la serpe, Mad Mutilator est d'une incohérence totale, à tel point que l'on se demande très souvent si certains plans n'ont pas purement et simplement disparu. Mais là où le bat blesse encore davantage (tout en demeurant certainement le point le plus risible du projet), c'est au niveau de la post-synchronisation. Le film ayant été tourné à l'aide d'une caméra Super 8 muette, il a fallut au cinéaste reproduire chacun des sons, chacun des rares dialogues émis par ses interprètes en studio. Et le résultat à l'écran dépasse les espérances de l'amateur de nanars. C'est mauvais, mais en même temps, tellement drôle que l'on passe finalement un excellent moment. Car Mad Mutilator a beau être raté à tous points de vue, il demeure pourtant ce petit quelque chose qui en fait une œuvre culte que les amateurs de série Z se doivent de vénérer ou du moins, de posséder dans leur collection de nanars. Le film de Norbert Moutier tournant assez rapidement en rond, le cinéaste à l'ingénieuse (!?!) idée d'intégrer ensuite des zombies !!! on se demande encore par quel miracle ceux-ci sont sortis des enfers pour repeupler ce petit coin de France... Cinq étoiles oui. Pas une de moins, pas une de plus. Probablement l'un des plus mauvais films produits en cette année 1983, et sans doute depuis les débuts du cinématographe et jusqu'à ce jour, mais quand même, un vrai plaisir d'amateur de nanars assumant son goût pour le déviant... à noter que le fondateur du célèbre magazine Mad Movies Jean-pierre Putters fait partie du casting en apparaissant dans le rôle d'un zombie...